Вчера был замечательный вечер. Возможно вы уже слышали, что я с ребятами провожу литературные вечера. Так вот. После литературного вечера, посвященного Ричарду Бротигану, я решил немного пройтись по вечернему Киеву. И я проникся вечностью этого города, а так же вечностью литературы. Я еще больше понял, что каждая прочтенная и написанная мною строки, будут жить вечно, где нибудь, но будут.
Все будет жить вечно в конечном итоге, я не верю в смерть. Но я с каждым днем убеждаюсь, что есть вещи, которые все же смертны. Это, как бы ни было прискорбно, касается любви. Бывает такое, что она умирает и больше не может воскреснуть, как бы мы того не хотели, как бы мы не молили; бывает такое, что она умирает и ее хоронят в братскую могилу, под общим памятником, без почестей и даже траура, вспоминая о ней раз в год, по определенным датам.
Но что делать, если эта любовь, еще даже и не началась? Я имею ввиду, что делать, если есть любовь, но к человеку абстрактному. Того, кого знаешь по фотографиям. Того, кого знаешь не больше, чем президента Венесуэлы. Как определить тогда эту любовь, как бы ее назвать? Возможно: "образная любовь", "визуальное влечение"? Кажется, и этих определений не достаточно.
Черт, разве так можно? Ну разве можно, кого-то полюбить, не зная кого? Но при этом, ощущать запах родного дома, увидев лишь один образ человека. Мне кажется, у меня нестандартная форма паранойи - это когда тебе кажется, что тебя преследует мысль неведомого, однако тебе кажется, что все же реального. Вот, я придумал: "фантомная любовная паранойя". Я даже подумал выпустить книгу с таким названием, круто, правда?
Скоро мой дневник превратится в женский сопливый роман. Это потому, что на меня, по всей видимости, так действует весна. Еще зимой я был уверенным холостяком, а этой весной - сохну по тому человеку, которого даже никогда не слышал. Психологи мне сказали, что это происходит с каждым холостяком в период цветения маргариток, короче говоря весной, мол они западают на тех, кто труднодоступней, потому что так, в конце концов, проще себе сказать: "не в этот раз, парень, не в этот раз".
Психологи те еще шарлатаны. Они думают, что знают как правильно жить. Но поверьте мне, они так же беспомощны, они так же нуждаются в себе подобных, потому что на самом деле, они ничего не понимают в людях и их желаниях. Ходить к психологам - значит жить чужой жизнью, точнее, все равно что жить в маппед-шоу, это тогда, когда в твоей заднице торчит чужая рука и она тобой вечно манипулирует. Жутко правда? Вот и я том же. А кому нужна жизнь и любовь через жоп#...?
Все будет жить вечно в конечном итоге, я не верю в смерть. Но я с каждым днем убеждаюсь, что есть вещи, которые все же смертны. Это, как бы ни было прискорбно, касается любви. Бывает такое, что она умирает и больше не может воскреснуть, как бы мы того не хотели, как бы мы не молили; бывает такое, что она умирает и ее хоронят в братскую могилу, под общим памятником, без почестей и даже траура, вспоминая о ней раз в год, по определенным датам.
Но что делать, если эта любовь, еще даже и не началась? Я имею ввиду, что делать, если есть любовь, но к человеку абстрактному. Того, кого знаешь по фотографиям. Того, кого знаешь не больше, чем президента Венесуэлы. Как определить тогда эту любовь, как бы ее назвать? Возможно: "образная любовь", "визуальное влечение"? Кажется, и этих определений не достаточно.
Черт, разве так можно? Ну разве можно, кого-то полюбить, не зная кого? Но при этом, ощущать запах родного дома, увидев лишь один образ человека. Мне кажется, у меня нестандартная форма паранойи - это когда тебе кажется, что тебя преследует мысль неведомого, однако тебе кажется, что все же реального. Вот, я придумал: "фантомная любовная паранойя". Я даже подумал выпустить книгу с таким названием, круто, правда?
Скоро мой дневник превратится в женский сопливый роман. Это потому, что на меня, по всей видимости, так действует весна. Еще зимой я был уверенным холостяком, а этой весной - сохну по тому человеку, которого даже никогда не слышал. Психологи мне сказали, что это происходит с каждым холостяком в период цветения маргариток, короче говоря весной, мол они западают на тех, кто труднодоступней, потому что так, в конце концов, проще себе сказать: "не в этот раз, парень, не в этот раз".
Психологи те еще шарлатаны. Они думают, что знают как правильно жить. Но поверьте мне, они так же беспомощны, они так же нуждаются в себе подобных, потому что на самом деле, они ничего не понимают в людях и их желаниях. Ходить к психологам - значит жить чужой жизнью, точнее, все равно что жить в маппед-шоу, это тогда, когда в твоей заднице торчит чужая рука и она тобой вечно манипулирует. Жутко правда? Вот и я том же. А кому нужна жизнь и любовь через жоп#...?
